Chapitre 3 - acte II : « Le Vernissage »

La scène se passe dans une galerie renommée du 8°. L’ambiance est électrique, nous sommes à 1h du début du vernissage. Je suis bombardée dans tous les sens : mon boss me submerge d’informations sur les goûts et les habitudes des collectionneurs, des critiques et des artistes qui seront là ce soir.

- « Attention, L.F ne supporte pas d’être contredit ! S’il sort une énormité, approuvez ! Puis détournez la conversation ! Quant à JL. P, c’est un ancien critique du Figaro ; il n’a pas supporté de ne plus écrire pour eux, faîtes comme s’il faisait encore partie de la rédaction, ménagez le ! Bon, M.C va venir… Inutile de préciser que c’est le plus grand peintre contemporain français, hein… Heu, comment dire, il aime les jeunes femmes… charmantes…. Heu, donc, heu, … soyez très charmante avec lui, vu ? On aura peut être des chances de l’exposer chez nous ! Je compte sur vous ! »

• Mentalement je prends bonne note de tout ça, essaie de me concentrer, malgré un bruit de fond assez désagréable. L’artiste qui expose ce soir est là. Oui, il est là et entend le faire savoir. Donc depuis une heure il tourne en roue libre, et déblatère toute sa théorie, et que oui, son concept est complètement novateur, et que si on se réfère à Arasse, et bin… Je le coupe gentiment, en lui disant que j’au lu TOUT Daniel Arasse, et que donc sa science il peut aller le vendre ailleurs. Là il me dit que presque il m’aime, tellement une jeune femme qui a lu tout Arasse il n’a jamais vu ça, et qu’il aimerait que nous approfondissions ensemble une théorie sur laquelle il y a controverse. Je lui dis que je n’ai pas trop le temps, rapport à la somme de dossiers de presse à sortir pour 18h00.
• Début du vernissage. Une journaliste extrêmement désagréable me demande si je suis une vraie blonde. Je lui demande où est le rapport avec l’expo, et elle me sort que son mari l’a quitté pour une femme plus jeune ET blonde. Je la rassure en lui disant que je ruse avec des mèches. Elle me souris. Demain on aura un papier.
• L.F, notre plus gros collectionneur arrive, accompagné de deux amis, qui question finances sont « à l’aise ». Évidemment la grosse bourde ne se fait pas attendre, et je me retiens de pouffer quand le gus confond le travail de Nan Goldin avec celui de Cindy Sherman.
• JL.P est toujours au Figaro, d’ailleurs il y eu une conférence « endiablée hier au journal », me dit il. J’approuve, je souris. Intérieurement j’oscille entre un sentiment pathétique et comique de la situation.
• Arrive M.C. LE peintre français. Il ne me lâche pas de la soirée, m’appelle « vierge blonde », puis « vierge noire » rapport à ma robe en soie « couleur du néant, de la mort, de l’infini ». Il me prends par la taille, me caresse les cheveux. Mon boss me fait un clin d’œil et lève un pouce. Je suis une vierge infinie. Je touche Dieu me amis !
• L’artiste saoule les visiteurs, les collectionneurs et les critiques. Du coup, on picole pour se détendre. On boit. Beaucoup. Les hommes deviennent de plus en plus entreprenant, d’autant qu’ils ont pris le soin de laisser leurs épouses à la maison. V.B, un collectionneur, me précise que « cette gourde de Sabine n’a jamais rien compris à l’Art, pas comme vous ma chère ».
• On boit, on se sent bien, on fait des envolées lyriques, on disserte. Un photographe underground est venu avec des amis. Il m’explique qu’il fait de la photo « aléatoire ». Il appuie sur le viseur sans regarder ce qu’il fait. C’est de l’art, tu comprends ? Ce que je comprends surtout c’est que notre homme est trop bourré pour aligné deux phrases, marcher droit, et du coup prendre des photos.
• Je me marre. Du coup tout le monde s’extasie sur mon rire cristallin, sur mon sourire, sur le rayon de soleil que je suis dans cette galerie. On m’aura trouvé ce soir : énigmatique, spirituelle, charmante, érudite, glaciale mais sexy « en diable ». J’aurais eu comme appellation « vierge blonde », « vierge noire », « belle enfant », « toile vivante », « vous ressemblez à un Moreau ». A la fin de la soirée, mon boss me dit que ça y est. Dans l’art, j’y suis introduite. Complètement. Soit.

Vous aurez remarqué comme là aussi on aura vachement parlé du travail de l’artiste ? Le monde artistique, c’est simple au final, non ?